hoje fiz a minha parte

olha pelos dois lados agora
passa a mensagem que o porto
o porto tem a sua voz, a rouquidão,
tem o gin no estômago, o cigarro
a barba queimada, tem o dom
tem o som no ouvido, tem o diabo no corpo,
olha agora, que o jazz tem
tem a garra tem o porto

está longe mais que longe
uma vez duas três este mundo
longe-de-ser-perfeito

a bomba (a partir de papel de lustro)

quero a bomba no meu quintal é essa que acende/apaga incêndios? É essa que quero no meu quintal é sssa que erra o alvo e só queima ao lado só arde ao lado. Essa que desvia das aves, do passarito, da pomba, a bomba que cai no meu quintal... eu quero a bomba que os homens perdiam todas as guerras, eu quero essa, que não serviu o efeito para que foi construida, eu quero essa, a do meu quintal. Lá vem um dia eu tenho que conversar com a bomba, eu tenho eu tenho eu quero...

www.papelustro.blogspot.com

o "homem das palavras"

o homem das palavras deu notícias,
atirou palavras como sementes selvagens
atiçou o fogo, atiçou a dança

o homem das palavras abriu a porta a janela
atirou o vento como demandas selvagens
atiçou o vento, atiçou a dança

um vintém pelas palavras atiradas,
pelas notícias pelas promessas
pela janela pela aragem...

talvez seja essa a minha, a janela
talvez seja essa a minha, a aragem
a dança, esse tango escrevinhado
dançado pelas ventas e pelos rins
pelo meio das promessas que enregelam
pelo meio das palavras que explodem

o homem das palavras deu notícias
fez danças de fogo textuais
pelo meio das promessas que inundam

uma estrela
que cai
do ocidente
pé ante pé
cadente, diferente
numa terra
que se levanta
pé ante pé
diferente

vertigem (outra)

do outro lado do tempo, do vento
a janela já nao projectava a luz da vela
em cima, a espreguiçadeira já no chão,
a cor da parede já caira
fazendo chuva de memórias, de cascas viajantes
a portada fechou, a telha alberga o pó,
as paredes, o tempo, o vento...

enquanto a cadeira
espera
pelo corpo
que espera
pela voz
que espera
pela cadeira
encorpada
esperada.

demiolando a sete pés

as vezes apetece-me fechar o mundo numa gaveta. E fecha-la, a sete chaves. uma duas três quatro quatro seis sete chaves. As vezes apetece-me comer palavras repetir colar por cima, por cima. Sem pensar. E pregar, pregar as ripas da madeira da gaveta das chaves do mundo a sete pés. E ouvir vozes, zumbidos estridentes, gritos colectivos, disformes, por entre as ripas, alheias do mundo, da água que vai gotejando humedecendo a gaveta secando-se a si mesma, dos fósforos acendidos ardidos enegrecidos caidos no meio do forro que não queimou, por agora. Já não cansa as vozes, já não cansam. E se passar verniz? Tapa poros, tapa jorros tapa desabamentos de pó luz e água... assim não cai. Hermeticamente engavetado.

As vezes apetece-me fechar o mundo a sete dedos, e deixar três de fora. Um dois três quatro quatro, desenhar no ar uma bola e sussurrar o que está bem ou assim assim, e a água e o fósforo, sussurrando a mil à hora... e abrir os dedos, os sete e os três, e o mundo dos sete pés. um dois três quatro quatro seis sete. ou contar até vinte e quatro, ou cinco. E se meter fita cola? Não vá os dedos tece-las. Fita dupla, para colar dos dois lados, e não fugir, não dançar... assim nao sai. um dois três quatro quatro seis sete, endedados, e os outros três

As vezes apetece-me desmiolar sem semântica sem gramática sem sujeito predicado sem ponto e vírgula uma anarquia. Ou contar até cinco.

you're swimming charlie, you're swimming...

as máscaras do amanhã

mantem essas forças
mantem essas cordas
a tensão, a dinâmica
mantem essa dor